Как просто ненавидеть всех вокруг
И злость питать ко всем вещам природы.
Не различать, кто враг тебе, кто друг...
Впустую жить положенные годы.

Как трудно всех любить и всех прощать!
И быть любимцем истины и лести.
Как невозможно жить, когда печать
Судьбы свела два этих чувства вместе.

Несовместимы, противоположны,
Ведут борьбу, как львы, между собой.
И усмирить их, и унять их сложно,
А успокоишь -снова рвутся в бой.

***
Песня про безумца

Белый месяц скользил над хрустальной рекой,
И, казалось, к нему дотянуться рукой
Можно и ощутить серебристой поверхности гладь.

Он стоял на песке и смотрел в небеса,
И, как звезды, сияли безумца глаза.
Он подпрыгнул, пытаясь до неба макушкой достать.

Но, безумцы, увы, не имеют крыла.
И полета мечта лишь виденьем была.
Он упал, не успев прикоснуться к небесной красе.

Все смеялись над ним, говорили: "Чудак!
Ну, куда ты летишь? Ты не Бог и не маг.
О безумствах забудь и, быть может, ты станешь как все."

Он тогда отвечал: "Я, быть может, другой,
И наполнен нелепой, наивной мечтой
Мир мой. Ваш же давно посерел и закрыт на замок."

И в мгновенье весь округ от смеха людей
Стал похож на пристанище для лошадей.
Вместе все хохотали, и каждый смеялся, как мог.

А когда прекратился веселия бал,
Все искали безумца, а тот уж пропал.
Он, в мечту заглянув, себе создал из звезд самолет.

И в едином порыве все подняли взор
В небеса, где, разрезав небесный простор,
Совершался к луне человеком чудесный полет.

Белый месяц скользил над хрустальной рекой,
И, казалось, к нему дотянуться рукой
Можно и ощутить своей кожей его нежный свет.

Но, считалось, что только безумцы могли
Бросить этот злой мир, улететь от земли.
А безумным прослыть уж никак не хотел этот свет.
Почему? До сих пор мы не знаем на это ответ.

***
Сердце бьется в груди,
Словно хищник в захлопнутой клетке.
И все тело горит,
Как в предсмертный агонии час.

Затаившись в тени
За еловой мохнатою веткой,
Прячась, словно бандит,
Любовалась я тайно на Вас.

Ватман и акварель,
Порошок из растертого бивня,
Карандаш (или два
Целиком поглотили Ваш взор.

После, глянув на ель,
На скамью, что чернела от ливня,
И в чьих щелях трава
Разрослась в некий странный узор,

Взяли в руки мольберт
И мазками с невиданным рвеньем
Принялись, как вчера,
Как неделю назад рисовать...

Как важны же Вам свет,
Тени, блики, лучей направленья...
Мне же - те вечера,
Что могу я Вас здесь наблюдать.

Но окончен пейзаж...
Вы не ходите больше в аллею...
Ваш шедевр, увы,
Вижу лишь через несколько лет.

Может, это мираж?
Только сердце надежду лелеет,
Что, вон там, средь травы,
Посмотрите - мой личный портрет